Con fuerza cerré aquel libro de romances y lamentos,  hojas color marrón y un leve aroma húmedo, los sueños narrados no eran más razón que el olvido, el papel gastado secuela de las heridas aún en sangre y  la tinta escurrida huella de tantas lágrimas, lineas de encendidas y divinas emociones perdidas en el tiempo, tinta invisible dibujó ilusiones en el corazón de un hombre. … Continúa leyendo El Libro de romances y lamentos

Sueño con tus labios, luego navego en tu sonrisa, sereno y en silencio he de entender, que en tus ojos están las caricias que tu mirada evita. Tu pasión es un misterio que aún no revelas: quizás por orgullo, quizás por miedo. Amanecer maravilloso, el sol nos invita, flores del desierto para que soñemos juntos, el corazón palpita, no hemos muerto todavía. Toma mi mano … Continúa leyendo Sin importar el tiempo para sentir, para amar

El juego parecía terminar una y otra vez, tormenta mediterránea de grises y soles, ilusiones derramadas al vacío, repliegue consciente para ocultar las heridas. Fueron tantas las veces que te vi partir, que el miedo parecía extinguirse ante mis ojos, fueron tantas las veces que te vi partir, ya no quedan lamentos, menguantes lágrimas. El juego parecía terminar una y otra vez, pacto alterado por … Continúa leyendo Fueron tantas la veces que te vi partir

Sobre una cama que alberga el vacío te lloro, es el vacío que deja el silencio de tantas noches en vela, cuerpos desnudos aislados por un océano de rencores, almas fugitivas perdidas entre la realidad y los sueños. Despojada por los versos de un falso poema, no ve más allá de la niebla, no por conciencia sino por miedo, no por sorpresa sino por caminar en … Continúa leyendo Sobre una cama que alberga el vacío

Liberen al poeta, del frío invierno, de las hojas secas, de la funesta incomprensión, de los gritos desesperados de su don. Arrastrado por entre las sombras, caminos de luces, cortinas de confusión, un destino perdido, una vida sin sentido. Perplejo y quieto por una conciencia colectiva, son más bien cadenas que atan la ilusión, no es su rostro, no es un sangre. Lluvia de acero y … Continúa leyendo Liberen al poeta